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La mésange sautille
Les corneilles se chamaillent,
Le ciel est gris

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les trombes attendues
à la fin de la régate
sont bien descendues

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nuages déchirés
le gris n'est pas une couleur,
juste ça promesse

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revoir son enfance,
dans les pas du père marcher,
se sentir léger...

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